Вообразите студеный зимний вечер, большой каменный дом, камин, огромное кресло у камина, а в нем бодрый, атлетического вида старик с попугаем на плече. В руках у старика - огромная кружка с грогом или пуншем. Позади него хлопочут его старшие дети, невестки, служанки, слуги. А вокруг него, разинув рты, сидят его внуки. И он рассказывает им такую честную, но сказочную версию своих приключений, то и дело взмахивая рукой в сторону абордажных сабель и старинных дульнозарядных револьверов, которые висят на стене за его спиной. Единственная правда в этой сказорчной версии его истории - это то, что этот дом и все его содержимое куплены на деньги, которые он добыл той самой саблей и теми самыми револьверами.Но правду теперь знают только двое - он и его попугай. А для остальных - он любимый отец и дедушка, романтик и немного фантазер, искатель приключений, но они особ не знают, что это за приключения. И вот Atkinsons - это мягкий и густой аромат теплого напитка с ромом или виски, аромат крепкой коди - кожаного кресла, в котором он сидит, широкого кожаного пояса и высоких сапог, и чуть какао и чуть ванили, но их там ровно столько же, сколько правды в его рассказах