Ладан и сырая земля. Как будто я оказалась на опушке леса, стоя перед деревянной церковью. Ладан сбивает с ног, ты падаешь во влажную землю утыкаясь в нее носом. Дальше ты пытаешься очнуться. И оказываешься среди огарков свечей и монахов. Ты пытаешься понять, за какой грех ты очутился здесь? И почему ты? Ты становишься на ноги, озираешься вокруг, и никак не можешь привыкнуть к запаху ... чего? Греха? Нет грех пахнет сладко. Раскаянье ? Нет оно отдает горечью. Духота... да все верно тебе душно. Хочется воздуха. Ты торопишься к двери что бы избавится от духоты, хоть глоточек кислорода, не выносимо же! И вот, дверь из деревянной избушки. Распахиваешь! И! Замираешь. Тишина, легкий почти не уловимы запах влаги леса и жизни. Она прорастает сквозь деревья, журчит ручей, пахнет мох, и ничего более прекрасного нет, чем ее вдыхать.
Кремчик
